lagrimas

 

Se acercó a ella, pasó el brazo sobre su hombro.
Ella sintió su calor, su olor y algo revivió en su vientre.
El supo que siempre había estado allí, aunque su cuerpo se acostara cada noche al lado de otra, por eso le propuso compartir lo que había en la nevera.
Ella sabía que no podía comer de esas manos que por las noches acariciaban otra piel. No aceptó.
En cambio, lo tomó de la mano, lo llevó a su mundo, a su casa que olía a hogar, a calderos con albóndigas reborboteando en su salsa, esperando a ser servidas en un pequeño plato.
El siempre detrás de ella, mirándola, tocándola, sentándose a su lado, comiendo juntos y sí, a veces sonriendo, a pesar de que ahora eran solo caricaturas separadas por recuadros blancos donde un cruel dios escribía lo que le daba la gana sin tenerlos en cuenta a ellos.
Después de comer se quedaron contemplado el nido donde cuatro polluelos inquietos se sacudían ruidosamente las pelusas.
Y ella lloró porque no podía amar a alguien que llevaba a cuestas el olor de otra piel.

Por: Gladys Fuentes

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